Вы запоминаете людей, которых встречаете на своем пути?
Бывают дни, когда встречаются люди интересные, доброжелательные, рассказывающие свои истории и слушающие чужие. С ними интересно, их запоминаешь надолго.
А бывает, встречаешь людей знакомых, но проходящих мимо.
Идет, бывает, такой тебе навстречу, ты ему уже готов сказать «здрасьте», но за шаг до встречи видишь его глаза, глядящие мимо тебя, и понимаешь – то ли он тебя не видит, то ли, что, скорее, так и есть на самом деле, не хочет видеть.
Проходит мимо и идет дальше своей дорогой, и ты идешь, все дальше удаляясь от прежнего знакомого, который уже и не знакомый, а просто прохожий. Немножко грустно, немножко злишься, а потом выбрасываешь из головы этот мусор. Ведь голова неспособна вмещать весь мусор, периодически ее нужно очищать для его новой порции.

*****

Я часто хожу в соседнюю столовую. Каждый раз меня встречают улыбчивые приветливые и красивые девушки на раздаче еды. Не знаю, почему, наверное, я им нравлюсь. Каждый раз они интересуются моими делами, а потом желают приятного аппетита и хорошего дня. И в этот раз я пришел в столовую.
– Давно Вас не было.
– Да все никак не получалось зайти. Дела!
– Вы, наверное, бизнесмен.
– Ну, как Вам сказать… Можно сказать, что и бизнесмен, делом занимаюсь.
– А чем, если не секрет?
– Вообще-то, я преподаватель.
– … у-у-у…препод… – разочарование девушки было огромным.
– А блинчики у вас есть?
– Нет блинчиков!
– Тогда дайте мне плов.
– Вот Вам плов!
Шикарная карета превратилась в тыкву, принцесса в замухрышку, бизнесмен в у-у-у-препода.
И плов оказался совсем не пловом, а кашей-размазней.

*****

Каждый раз в свой день рожденья, раз в году, я иду покупать торт в одно и то же место.
Там у меня знакомые продавщицы и торты хорошие.
В этот раз тоже пошел туда за тортом.
Встретила меня старая знакомая продавщица, а продолжила со мной разговор другая, с которой я еще не был знаком.
– У меня юбилей, поэтому хочу купить хороший торт.
– Вот очень хороший. А сколько Вам исполнилось? 28?
– Я же сказал – юбилей! Круглая дата!
– 30?
– Ну, как бы и не тридцать…
– Неужели 40?
Меня льстила игра в «мои года» и я решил остановиться на этой весьма неплохой круглой дате, поэтому согласился на сорок. А еще я согласился на торт, который мне предложила продавщица.
Все остальное время, пока торт помещался в коробку, а коробка завязывалась крепкой бечевкой, мы разговаривали.
– Ты женат?
– Нет!
– Почему не женат?
– Ищу до сих пор свой оптимальный вариант.
– А какая тебе нужна жена?
– Ну, чтобы много зарабатывала.
– А ты что делать будешь?
– Ничего не буду делать. Отдыхать буду.
– А кто же тогда твоей жене бриллианты покупать будет?
– Сама себе купит.
– Ты эгоист и бездельник!
– Согласен, но я же буду очень сильно любить свою жену.
– А у тебя машина есть?
– Нет у меня машины!
– Почему?
– Денег нет на машину. Да и водить я не смогу, нервов моих не хватит водить машину по нашим дорогам.
– Я знаю, есть у тебя деньги! Ты их держишь под матрасом.
– Точно! Под матрасом! Сегодня поищу и достану.
Так мы веселились минут пять, пока бечевка плотно не обмотала картонную коробку.
Когда все было закончено, женщина тихо сказала: «А я не хочу выходить замуж, я привыкла быть одной, мне хорошо быть одной».
Ее огромные красивые глаза были полны грусти, и я ей не верил.
Я взял торт, попрощался, пошел и услышал вслед: «Ты приходи почаще, не обязательно за тортом, приходи просто поговорить». Я ей верил.

*****

После всех своих юбилеев, несостоявшихся банкетов, прошедших поздравлений, добрых пожеланий вот что я подумал.
Человечья жизнь – торт, большой, красивый, вкусный.
В начале пути, ну, по молодости, когда все по фиг, море бескрайне и по колено, торт поедается ломтями, жадно, бесшабашно, не жалея, размазывая торопливыми пальцами нежнейший сладкий крем по губам, щекам, тарелкам. Вокруг разлетаются его куски, направо и налево, многие из них отдаются бездумно, без сожаления знакомым, чужим, посторонним. Отчего не поделиться, когда торта много? Так всегда бывает, когда чего-то бывает очень много.
Но очень много постепенно становится все меньше.
И приходит время, когда на тарелке остается совсем небольшой кусочек торта.
И тогда маленькой ложечкой тщательно соскребаешь самые последние остатки бесконечно сладкого крема с краев тарелки и откусываешь совсем по чуть-чуть крохи бесконечно нежного бисквита.
И чем меньше остается, тем сильнее осознаешь, насколько маленьким был торт в самом начале пути.

Наконец торт доеден.
Вдруг где-то кто-то поставит пластинку, включит проигрыватель и Фрэнк Синатра споет «Это был мой путь».
А потом тихо придет сон.