Не получится не возвращаться! Как бы не спасались от своего прошлого, как бы не отговаривали оглянуться назад, как бы не предупреждали, что там уже ничего не найдем, все равно мы окажемся там. Мы будем возвращаться вновь и вновь, заново переживая моменты нашей прошлой жизни, которые, если они тогда были скверными, теперь станут нашим проклятием, а если были прекрасными, станут нам наградой за наше терпение карабкаться к своей вершине. И наградой за смелость – ведь, перейдя за край вершины, нас уже никто никогда не увидит. Но, может быть, вспомнит?…

Старый двор

Я стоял и смотрел на забор и сарай,
На барак двухподъездный вдали,
Босоного детства потерянный рай,
Там, где куры гребутся в пыли…
На рассвете старуха воды наберет,
Подвязав поясницу платочком.
И качаясь от веса, в барак понесет,
Где с внучком еще спит ее дочка…
Там до одури пахнет цветущий жасмин,
И скучает блохастая Мурка,
На окне кружева белоснежных гардин,
И на гвоздике деда тужурка…
Рваный мяч заскучал у корзины с ботвой,
И петух суетится на грядке.
И заполнена бочка с дождевою водой,
И до осени сушатся кадки…
Пес Мартын тащит ржавую, вечную цепь,
И глядит заслезившимся глазом.
Он тогда еще жив, он еще не ослеп,
Мой товарищ, по детским проказам.
Я стою у калитки, чужой и седой,
А войти не могу, не решаюсь…
И зовет меня мама к обеду домой,
Я бегу…. На ходу просыпаясь…

Игорь Ворона, Украина, Полтава, 2017-02-09